他的国，但总有一天我会去的。我还记得，我在梦里明亮几乎喜悦的心情。
然而这一次我梦到他，在血与火、恐怖与激烈之间，他的脸，墓碑一样苍灰。他的墓志铭，是我拟的——如果早知道我的笔会来写父亲的盖棺论定，我但愿文盲终老。
咽不成声，打电话给朋友。朋友却只说这冬天的严寒，说那个世界和我们这个世界一样，也需要一件厚实长大的羽绒服。问我：你会烧纸吗？
他教我找一个没人的角度，烧之间先画一个圈，表示这是私人的产业，防止野鬼来争夺。我一边抽泣一边怯怯地问：给人家一点也可以吧？我想其他的鬼也冷。——我的慈悲或者乡愚，但父亲一生都是这样的人。
岁末大寒，北京始终是一座我陌生的城，秋天我和母亲一起去买过菜的露天市场已经关了。我不知道该去哪里买纸。凌晨三点，我从阳台上把新出的散文集拿进屋。两年来就出了这一本书，从一年五本书到两年一本书，中间发生了什么，我自己心里最清楚。
我在厨房烧，因为我怕火，厨房是离水最近的地方。如果不合程式，我父亲会体恤我的心，原谅我的笨拙。我甚至可以娇纵地说一句：还不是你惯肆的。
书原来这么难烧透，封面封底都有胶，遇热就奇怪地皱缩起来。我折腾好久才想通应该撕成一页一页地烧。我的确是老幺，笨手笨脚了这么多年。火终于燃着了，小小的噼啪声，小火苗鼓动着像旗帜遇风的声音。
这是我能给父亲的惟一礼物了。我的眼泪，呛咳着落下来。